Vere Papa mortuus est 04/21/2025

"y de nuevo, le volvieron las espaldas y de nuevo se enamora de la muerte, el espectáculo  de su saliva, desmaya a todo el mundo, le huele el aliento, a interminable cementerio, se le han derretido los ojos en las cuencas,  le han desaparecido las piernas."

-Pedro Pietri 

En la Casa Santa Marta

allí

en esa casa sin oro ni mármol,

donde la sal no la hace las monedas,

sino los pasos lentos de quien limpia los pecados

con las manos abiertas y los pies polvorientos,

vive

vivía

un hombre de sotana blanca,

que no buscó trono,

sino mesada. 

La Casa Santa Marta:

no es palacio,

es refugio. Una Latinoamérica que nos arde. 

Una Palestina que grita. Una Isla que no conoce su historia.

No es cima,

es subsuelo,

donde la ternura se sienta al borde de la cama

de un migrante sin papeles

y el Evangelio se sirve caliente

con arroz y silencio.

Allí

se escucharon oraciones

que no están en ningún libro,

susurros rotos de prostitutas redimidas,

de abuelos sin techo,

de niños que rezan

sin saber a quién,

pero con fe.

Allí,

el amor no era romanticismo,

era pan partido

y dignidad restaurada.

Porque el Papa…

el Papa ya no está.

Vere Papa mortuus est.

Su cuarto huele a incienso apagado,

su voz duerme entre las paredes.

Pero su espíritu…

anda en chancletas,

acompaña a quien limpia baños en Roma

y abraza al enfermo sin nombre.

Él, obrero,

no quiso morir entre vitrales,

sino entre los que duelen.

Dejó en cada esquina

una parábola sin escribir,

porque su vida misma

era verso.

Y ahora,

los poetas marginados lloran.

Los sin tierra rezan.

Los sin amor recuerdan.

Pero esta casa…

La Casa Santa Marta…

no quedó vacía.

Porque todo aquel que ame sin condición,

todo aquel que sirva sin foto,

todo aquel que sufra con dignidad,

vive allí.

Esa casa,

esta casa es pueblo.

Y el pueblo…

sigue respirando amor

aunque lo entierren con sotana.

-ER

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