5,33 Poesía de Elvis Rafael
¿Y si el mar ya no existe?
Vivimos entre signos que se contradicen:
¿Tentáculo rojo o dogma de azúcar?
Ambos nos aprietan la garganta.
La democracia, dicen, es de todos,
pero se parece más al acero que a la piel.
Lo blando es sospechoso. Lo tierno, desechable.
¿Quién guarda el huevo dorado si no hay nido?
¿Y cómo sanar una cicatriz si no hay historia que la nombre?
En la plaza, las estatuas empuñan rifles.
Los niños juegan con ceniza.
La memoria se hace polvo,
y hay quienes aún quieren traer el mar a los ojos
sin mojarse la camisa artesanos de la nada
abeyno ardiente.
La vendetta se viste de justicia,
pero su bendición viene prestada,
con cláusulas y porcentajes.
¿Quién canta salmos a la espada
mientras las biblias gotean petróleo?
La violencia tiene capítulos, sí,
pero no todos se publican.
Algunos son espejos rotos,
firmados con sangre bajo convenios invisibles.
¿La escuadra y el Lord?
Viejos conocidos.
Trazan mapas, reparten islas,
le dan precio al relámpago.
Y sí, la giraluna aprende en el patio de locos,
porque la lucidez siempre ha sido un síntoma incómodo.
El detonante también es flor,
cuando estalla en el poema.
El inglés, más que idioma,
es a veces disfraz del universo,
una forma de ordenar el caos sin tocar su música.
Borrar el mar del mapa
no borra las lágrimas del alma.
El cielo nuevo puede nacer,
pero no sin duelo por el viejo.
¿Quién honra al que se deshace?
¿Quién reza en las ruinas?
¿Quién recoge los restos del rito interrumpido?
En cada pregunta, un rito.
En cada silencio, una canción que nadie se atreve a cantar.
Santo Moisés sigue negro y libre,
aunque algunos quieran aclararlo
con pactos invisibles y archivos sellados.
Los Secret Masters escriben con tinta que no se ve,
pero se siente.
Firmaron actas que aún tiemblan en nuestros nombres.
¿Dónde cabe el alma en este status?
El 51 no es número, es teatro:
cortina, promesa, simulacro.
¿Gota de arena o muro de sal?
¿Fórmula o fatalidad ritual?
Y si el mar ya no existe…
¿qué nave alumbra el dolor que persiste?
-ER
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