Maracunya: alerta naranja, poesía

  "Están muertos Están muertos y no han de volver de entre los muertos hasta que dejen de tomar lecciones de inglés goleta descuidando el arte de su diálogo para poder impresionar a los mister goldsteins mientras los mantienen empleados" -Pedro Pietri Numinosa la vida los procesos internos la parada en el desierto el diaconado y su revelación a las estructuras de poder. Numinosa la gloriosa andada el carruaje la mácula del pasto el temeroso protocolo que teje. Numinosa la materialidad de su presencia en el altar santuario de palabras que olvido invocaciones de imágenes que no surgen  Numinosa apocalíptica presencia de su sombra en el umbral de la guerra sonreímos por la poesía que amamos murmullo invisible luz velada espacio diamantina verde epifanía estatuas maniquíes coquíes    numinosa numinosa geopolítica apócrifa como ésta parada x en el desierto infernal de lo que alguna vez fue costa post-cañaveral. Había tanto amor en ésta casa. Nos dividen agüas y volcanismo...

  The Human in the Cart “I entered through such a strange labyrinth ending the fragile thread of life the late-discovered disillusionment” I saw him asleep, with his Corsican nose raised to the air face of papier-maché and flesh poetically raw eyes closed like someone remembering the drums of Loíza in the Libre Soberao from the frozen foods aisle. He had horns bent by time a real nose a mother’s nose that sniffs out history without reading it the nose of an old communist who knew how chains can shine like Sunday specials. Through books, I sell books. The cart contained him, cold metal grid, supermarket wheels that squeak like a detuned cuatro. A human on pause, a silence between carnivals, escorted by empty shelves and cameras that don’t understand masks. Labyrinth well deep But I saw him… And I swear his mask was crying, that his eyes dreamed of foam, that his nose still smelled the sweat of the ancestors dancing freedom, freeing in the classroom on every corner of the captive Car...

  John Doe Para el poeta Efraín Sanchez-Trinidad Versos para una inocencia radical... Tengo  miedo a perder  la luna  llena de tu niñez que como estatua me mira fijamente, una rosa solitaria florece en tu virtualidad. Ver, oír, leer, y dar aliento  como si el aliento bastara para derribar cárceles. Grito hacia Palestina, con la garganta reseca por tanto silencio vendido, y un cajero recolector de ventas me llama poeta en medio de su turno. Los animalitos  se olvidan, como  se olvidan las bombas  que no caen en nuestras casas. Escribí un Romancero Gipsy con tinta de sombra y caballos negros. Guardia Civil del alma, pandemia armada con versos. Calle Blackmon Calle Halcón. Pintar poesía en los muros, como quien sangra letras para no llorar. Antes de partir al desierto de los días, hablé contigo. Carlos Roberto me lo recomendó. No me arrepiento. Porque hoy puedo testimoniar tu belleza subversiva, tu compromiso social, tu literatura como estética de li...